Come ceppi in un focolare,
bruciamo al lume di secondi troppo brevi,
esalando essenze di legna e ricordo
illuminando un angolo di mondo,
scaldandolo
brillando dello stesso fuoco delle stelle.

Non siamo stelle.

Rimane un cumulo di brace,
a rammentare l’eternità –
ci plasmò il fiato di dio
ci disperse un soffio di vento.